Se da un lato il bilancio dell’anno libresco che sta per concludersi non pare esaltante, la bizzarra coincidenza che il 2024 finisca così come era cominciato, con il ritorno sugli scaffali, dopo molti anni, di una pietra miliare del postmodernismo, infinitamente lunga (1106 pagine) e complicata come l’altra (Le perizie di William Gaddis), è un segnale incoraggiante e in controtendenza rispetto ai soliti de profundis sulla narrativa d’avanguardia, più in generale sulla letteratura di qualità, destinata secondo certi analisti a soccombere contro l’IA, nell’indifferenza di lettori ormai disillusi o influenzati da giovani tiktoker. Il romanzo è morto, si legge ogni tanto su riviste, social, forum di vario genere. La verità è che a morire sono i romanzieri bravi, non il romanzo. Lo scorso 2 aprile è toccato a John Barth, l’uomo che insieme a William Gaddis il postmodernismo nordamericano lo ha inventato e insegnato a generazioni di altri autori, da Barthelme a DeLillo, da Foster Wallace a Vollmann. In quanti dalle opere di Barth hanno attinto, copiato, cut-uppato alla maniera di William Burroughs? Pynchon scrisse Mason & Dixon pensando a questo libro. E quando lo ultimò, mandò a Barth una copia con la dedica. 

Il coltivatore del Maryland – Sot-Weed Factor – edito in questi giorni da minimum fax con la traduzione di Luciano Bianciardi e una dettagliata prefazione di Giordano Meacci, uscì la prima volta negli Stati Uniti nel 1960, e una seconda volta, riveduto e corretto, nel 1967. Barth non era nuovo a certe ripetizioni, fece lo stesso con L’opera galleggiante, il suo romanzo più noto. 

La storia, ambientata tra l’Inghilterra e gli Stati Uniti del diciassettesimo secolo, è una portentosa satira sull’umanità in generale e sulla vanità degli scrittori. Il bersaglio preferito da Barth è la letteratura picaresca di Sterne e Fielding; la poesia di Boccaccio, quella più metafisica di George Herbert e John Donne, autori come Smollett e Dickens. Raccontare la trama sarebbe impossibile e inutile, anche perché la sua magnificenza va colta negli anfratti incidentali dell’intera questione, soffermandosi sulle gag, i giochi linguistici e su come Barth si diverta nei mille siparietti a scardinare ogni convenzione letteraria prendendosi beffa perfino dei lettori. I tre protagonisti principali sono Ebenezer Cooke (personaggio realmente esistito, autore di “The Sotweed Factor, or A Voyage to Maryland, A Satyr”, da molti considerata la prima satira americana), la sorella gemella Anna e Henry Burlingame, un tempo precettore e corteggiatore di entrambi. 

Ebenezer è uno studente svogliato e stralunato, fiero della propria verginità che difende dalle avances di uomini e donne “Per me la mia castità è più importante della stessa vita”, senza nessuna vocazione, ma stregato dalla poesia. Spedito dal padre a governare una piantagione di tabacco nel Maryland, sulle rive del fiume Choptank, Ebenezer si autoproclama “Poeta Laureato” e immagina di essere incaricato di scrivere una epica “Marylandiade”. Il viaggio a bordo del Poseidone è un’Odissea metaforica dai tanti significati, il passaggio dall’idealismo giovanile al disincanto dell’età adulta, dall’immagine edulcarata di un’America generosa e accogliente all’inganno di un paese ostile e spietato. Tra complotti politici, equivoci da commedia dell’arte, arzigogolati scambi di identità “Il mondo è un gomitolo intricato, e ci son più nodi di quel che tu credi”, il Poeta Laureato rimane coinvolto in mille avventure, rapito dai pirati e gettato in mare, catturato da nativi e minacciato di morte, scopre un diario segreto delle avventure di John Smith e Pocahontas, aiuta Henry Burlingame a ricercare la verità sulle sue origini. Barth alterna barocchismi a volgarità, analisi filosofiche a battute sul sesso e la diarrea, mescola la critica sociale con elementi di umorismo nero. L’incontro nelle prime pagine con la prostituta Joan Toast che si fa portare a letto mentre lui si rifiuta di pagarla perché si è innamorato, è esilarante. Tutta la storia lo è,  ma è pervasa anche da un sentimento di innocenza misto di malinconia. 

Il coltivatore del Maryland è un romanzo che esplora la dimensione tragica di un’innocenza in cui si riflettono tutte le ambiguità morali della società americana, dalla mitizzazione della nascita della nazione e delle sue figure eroiche, alle ipocrisie e agli inganni del colonialismo. È questa la finestra sul mondo che Barth apre ai suoi lettori, il dietro le quinte serio mascherato dai frizzi e dai lazzi di paradossi, anacoluti e versi spezzati. Quando ho chiuso il libro ho pensato che Il coltivatore del Maryland fosse la cosa più vicina a Don Chisciotte che avessi letto. Pur non essendo un simbolo della nobiltà perduta e della ricerca del suo significato, come l’antieroe di Cervantes Ebenezer riflette sull’illusione e sulla verità, si confronta con l’assurdo, con le contraddizioni della propria esistenza e delle proprie azioni. Don Chisciotte è un romanzo postmoderno? Non in senso stretto, ma ha aperto una strada. 

Angelo Cennamo

Difficile dire quanto il protagonista di questa storia sia autolesionista o sfigato. Forse entrambe le cose. Henry è un ragazzo sbandato, in fuga dalla malasorte e da un destino già segnato. Lui e suo figlio Junior vivono in un furgone scassato il cui pianale è “una catena montuosa di sacchi della spazzatura da cento litri pieni di indumenti”. La madre del bambino è andata via, pare in California ma non ne siamo sicuri. Henry è cresciuto in un mondo di tossici e psicotici, anche lui come Junior, senza madre e con un padre fillipino e “stronzo”, arrivato negli Stati Uniti per un dottorato, ma poi… La storia si muove su due piani temporali, il passato e il presente, e si apre con Junior che compie gli anni. Henry, che il giorno seguente avrà un promettente colloquio di lavoro, decide di spendere i quattro soldi che gli sono rimasti nel cruscotto per portare il figlio da McDonald’s e fermarsi a dormire insieme a lui in un motel, finalmente dentro un letto vero. Qualcosa però va storto. Junior ha un malore improvviso e nel parcheggio Henry rimane coinvolto in una lite violentissima che lo costringe a rimettersi in viaggio. 

Qualche anno fa, la giornalista d’inchiesta Jessica Bruder in Nomadland ha raccontato un pezzo invisibile della società americana che per “sopravvivere all’America” e alla crisi si mette in marcia andando incontro a un futuro ignoto. Un’America nomade, fuori dai radar, fatta di moderni viaggiatori mobili (workamper) che accettano lavori stagionali senza garanzie, certezze, programmi. Non è il caso di Henry, che questa vita non l’ha scelta ma la subisce con uno spirito diverso, come un uomo braccato e irrisolto; senza lavoro, con qualche precedente, problemi di droga, e costretto a badare a un bambino in età scolare. Nel passato di Henry compare anche la madre di Junior, Michelle. È la ragazzina con la quale Henry fa sesso per la prima volta in un drive-in, tra i sedili del furgone del padre, con il gestore del cinema che li sorprende proprio negli attimi conclusivi. Eh, sì: la sfiga contro Herry ce l’ha messa proprio tutta. Il presente è una fuga continua contro il tempo, dalla polizia, dai brutti ricordi del carcere e di una vita familiare costruita sull’illusione del denaro facile. 

Abbondanza è un romanzo doloroso e potente che racconta i poveri di un paese ricco, uomini e donne che non inseguono niente e nessuno, scappano. La cover molto iconica evoca il viaggio di Kerouac attraverso un’America appassionata e piena di speranza. Quello di Henry è un paese cupo e depresso in cui i sogni si spengono molto prima del risveglio. Il romanzo di esordio di Jakob Guanzon, giovane scrittore cresciuto tra il Minnesota e Madrid, e che con questo libro nel 2022 ha sfiorato il National Book Award. In Italia è arrivato con Marsilio editore e la traduzione di Gaja Cenciarelli.    

Angelo Cennamo

A Thousand Acres di Jane Smiley, nella versione italiana Erediterai la terra, premio Pulitzer nel 1992, torna in libreria con La Nuova Frontiera e la traduzione di Raffaella Vitangeli. È una storia drammatica ispirata al Re Lear di Shakespeare. La versione di Smiley è ambientata negli anni Settanta dello scorso secolo, in una contea dell’Iowa in cui la proprietà, il possesso della terra, è un elemento essenziale “come il nome e il genere di appartenenza”.

Larry Cook è un contadino burbero e meschino, padre padrone di tre figlie: Ginny, la voce narrante della storia, Rose e Caroline. Larry ha accumulato un patrimonio di mille acri di terra che fa lavorare ai generi, Pete e Ty, ma sempre sotto la sua vigilanza paranoica. All’improvviso, il vecchio decide di costituire una società con i suoi possedimenti agricoli e di darne un terzo a ciascuna delle figlie. Il piano convince Ginny e Rose ma non la più giovane, Caroline, che a quel rigido sistema di regole rurali e patriarcali non ha voluto mai sottomettersi: Caroline fa l’avvocato a Des Moines. A metà romanzo le sorelle apprendono del suo matrimonio newyorchese da un annuncio sul giornale. È l’inizio del dramma. Senza terra e senza potere, Larry diventa irascibile e incontrollabile. Fa spese pazze, beve molto e in un incidente stradale distrugge il suo furgone. La follia di Larry scatena una guerra familiare e giudiziaria a tutto campo, aprendo delle crepe imprevedibili anche nel rapporto coniugale tra Ginny e Ty, minato da un sospetto adulterio di lei, una serie di aborti segreti, inguaribili sensi di colpa. Affiorano ricordi, traumi rimossi, rancori, debolezze. Il Re Lear di Smiley è un crescendo rossiniano che evoca altri capolavori epici del passato come Furore di Steinbeck. L’Iowa del romanzo, il cuore di un’America verace e avida, ingrata, violenta, votata all’obbedienza e trafitta dal peccato prima ancora che dalla morte. Jane Smiley si conferma tra i più grandi cantori dell’America del XX secolo insieme a Roth, Updike e Bellow, scrive il Guardian.  

Angelo Cennamo

Henry Wise, scrittore e poeta quarantenne, originario della Virginia, Holy City è il suo primo romanzo, in Italia edito da Carbonio con la traduzione di Olimpia Ellero. Fondamentalmente si tratta di un poliziesco, ma andando avanti nella lettura ci accorgiamo che nella storia c’è qualcosa di più oscuro del crimine: i segreti con i quali i protagonisti non riescono a fare i conti.

Ci troviamo nella contea di Euphoria, a poche decine di chilometri da Richmond, in Virginia. È un America rurale, povera, poco emancipata, con piantagioni di tabacco, case abbandonate, criminalità, l’America di Chris Offutt, David Joy, Ron Rash… Dopo dieci anni, Will Seems decide di ritornarci per assumere l’incarico di vicesceriffo. Il romanzo si apre con un incendio: qualcuno deve aver appiccato il fuoco nella proprietà di un ex giocatore di football: Tom Janders, che ora giace tra le fiamme con un coltello ficcato nella schiena. Will vede scappare dalla scena del delitto Zeke Hatom, afroamericano e padre di un suo amico d’infanzia. Vorrebbe tanto non farlo, Zeke è un brav’uomo, non può essere stato lui a uccidere Tom, Will ne è sicuro, ma nel terribile gioco dei ruoli lui è la guardia e Zeke il presunto colpevole. Sam, il figlio di Zeke, è a sua volta ricercato per una tentata rapina. Nessuno sa dove si nasconda ma Will potrebbe avere a che fare con la sua latitanza. I misteri diventano due. Will ha fatto il possibile per aiutare l’amico a salvarsi dalla tossicodipendenza, gli è stato sempre vicino, poi, un giorno, per una strana ragione è andato via. I misteri diventano tre. Will è tormentato dal passato, soffre per delle decisioni prese e per la morte della madre, e il caso giudiziario di Zeke ha riaperto ferite mai rimarginate del tutto. La vicenda è complessa, rognosa, e lo scontro tra Will e il suo capo, lo sceriffo Mills, non lascia intravedere nulla di buono. Mills è un uomo autoritario, burbero, incarna alla perfezione l’idea di giustizia sommaria che resiste in posti come Euphoria. 

Nella seconda parte del romanzo, la moglie di Zeke ingaggia Bennico Watts, un’agguerrita detective di colore cacciata dalla polizia, perché insieme a Will cerchi il vero colpevole del delitto. L’inchiesta sulla morte di Tom diventa per Will una indagine su se stesso, un’occasione per guardarsi dentro, per provare a cancellare i sensi di colpa. Due temi importanti del romanzo sono l’identità e il legame con la propria terra, le radici. Il ritorno di Will a Euphoria non ha nulla di eroico ma ha il sapore epico della grande letteratura di frontiera.  

Angelo Cennamo

Tutti vogliono possedere la fine del mondo, scrive Don DeLillo nell’inicipit di Zero K, il cui protagonista è convinto di guadagnarsi l’immortalità ricorrendo alla tecnica della criogenesi (l’ibernazione). Il superamento del presente è anche il tema centrale di questo romanzo di esordio di Jinwoo Chong, scrittore americano trentenne di origini coreane (?), che nella storia parrebbe vestire i panni di Brandon. Nella prima parte del romanzoa l’alter ego di Chong cade nel vano di un ascensore di un centro commerciale, poche ore dopo essere stato licenziato dall’editore di una rivista. Più avanti, viene ingaggiato da Flux, una startup rivoluzionaria, fondata dalla enigmatica Io Emsworth (una versione romanzata di Elizabeth Holmes), inventrice di un dispositivo chiamato “energia perpetua”. Vent’anni prima, un bambino di otto anni, Bo, perde la madre in un incidente d’auto. Come Brandon, anche Bo è ossessionato da una serie televisiva poliziesca, le cui scene salienti si alternano alle dinamiche reali dei protagonisti nel racconto di Chong. A vent’anni dalla rovinosa caduta di Brandon nel centro commerciale, il quarantottenne Blue si sta riabilitando dopo aver trascorso due mesi in coma. Le tre storie di Flux (edito da minimum fax con la traduzione di Luca Briasco) sono volutamente sconnesse tra loro da Chong, che rifiutando la linearità della trama evita anche di conformarsi a un qualunque genere letterario. La fusione tra presente e futuro, reale e immaginario, a volte può complicare la comprensione dei fatti ma è un espediente necessario per imprimere al romanzo il suo senso-non-senso, che è proprio la penetrazione del tempo e la sua cancellazione secondo principi riconducibili al miglior Fantasy kinghiano, meno artisticamente alla fisica quantistica oppure alla fede religiosa. Se avrete la pazienza di arrivare alle ultime battute senza distrarvi o perdervi nella cronologia sincopata del racconto, vi accorgerete che tutte le tessere di questo arzigogolato mosaico ritroveranno forma e posizione nel disvelamento della miracolosa ricompattazione finale di ogni vicenda umana.

Angelo Cennamo

Romanzo del 1971, il quinto di un ciclo memorabile che ha fatto di A.B. Guthrie una delle voci di punta della letteratura western americana, autore tra l’altro di opere come Il grande cielo e Il sentiero del west, premio Pulitzer nel 1950.  

Arfive è una cittadina sperduta in una prateria del Montana. Il romanzo si apre con l’arrivo dall’Indiana di Benton Collingsworth, il nuovo insegnante. Fin da subito Benton e la sua famiglia comprendono che adattarsi in un posto del genere non sarà facile. Ad Arfive c’è un ufficio postale, un saloon, una chiesa metodista, la bottega di un fabbro, il bordello di Eva Fox e tutto intorno spazi sconfinati che danno il senso, la misura di un isolamento sinistro “Lui e la sua famiglia erano briciole sul piatto illimitato dello spazio”. L’Arfive di Guthrie è come la Crum di Lee Maynard o la Holt di Kent Haruf, un microcosmo di storie popolato da angeli e demoni che in questo caso dovranno vedersela con la presenza scomoda del forestiero Collingsworth.

Figura di spicco e forse vero protagonista del romanzo è Mort Ewing, allevatore e gentiluomo di campagna che di Benton diventa amico fin dalle prime battute. Benton è un brav’uomo ma bigotto, il suo approccio puritano alle vicende anche private della comunità fomentano malintesi e attriti. Più duttile e aperto è Mort, che nel corso della storia perorerà la causa di una giovane ragazza molestata e costretta a prostituirsi. Tutto il romanzo scorre sul crinale della giustizia e della moralità. Altro personaggio chiave del libro è il reverendo Harrison, uno di quei predicatori che “usavano come uniche merci il timore della punizione e la speranza della ricompensa”. Harrison “chiamava a gran voce i peccatori, pregando che si pentissero, non tanto per un miglioramento sulla terra, quanto per la certezza di una futura beatitudine”.

Le storie e i segreti di Arfive sono la parte principale della trama e oltre la trama. Racconta il tuo villaggio e racconterai il mondo, diceva Tolstoj. Arfive è il mondo di Guthrie. I suoi abitanti incarnano ogni condizione umana: l’obbedienza, la povertà, il potere, l’autorevolezza, il pregiudizio. La costruzione della scuola è per la comunità un nuovo inizio, il sogno di un’emancipazione possibile, il progresso.

“I racconti, i concetti, il linguaggio, la logica, la storia, le formule: erano tutte favole, immagini e simboli, cose apprese e saggezza che la mente fantasiosa ed esploratrice aveva un tempo evocato e spiegato. Anzi, non favole. Erano prodigi. Grandiosi prodigi che uomini anziani ascoltavano famelicamente… La notte era dentro di lui, le stelle e la montagna, e un brivido involontario lo attraversò. Impaurito o meno, chi poteva scegliere di abbandonare questa terra?”.

Angelo Cennamo

Tre scene. La prima. Olga Isabel Acevedo è un’affermata wedding planner newyorchese di origini portoricane. Vive e lavora tra Sunset Park e la Quinta Strada. Conduce un Reality show di successo, trascorre le giornate tra appuntamenti di lavoro, cocktail, ospitate nei salotti chic della city. È single ma il suo letto a tre piazze comincia a darle più grattacapi di un matrimonio. 

Seconda scena. Il fratello di Olga, Priedo, è un deputato Dem del Congresso (“il politico carismatico, il cocco delle tivù locali e l’antagonista preferito dai tabloid più conservatori della metropoli”) che sogna di diventare l’Obama latino-americano. Prieto ha un problema: non è un uomo libero come tutti pensano; due palazzinari lo ricattano per i suoi gusti sessuali e lo usano per gestire i loro loschi affari. 

Terza scena. Blanca, la madre di Olga e Prieto, ha abbandonato i figli quando erano ancora ragazzini per perorare a tempo pieno la causa del popolo portoricano, ma di tanto in tanto si fa viva mandando ai figli delle lunghe lettere.

Olga muore sognando è il romanzo di esordio di Xochitl Gonzalez, scrittrice americana di origini messicane con trascorsi all’Iowa Writers’ Workshop, e si vede. In Italia arriva in questi giorni con l’editore Fazi e la traduzione di Giuseppina Oneto, sull’onda dei grandi numeri fatti negli States e delle buone recensioni di testate come New York Times e Washington Post. La storia di Gonzalez, che in un’altra vita ha fatto anche la wedding planner, è una commedia brillante, divertente, dai ragionamenti rapidi, stacchi veloci, dialoghi serrati, con paragrafi brevi e alternati in cui vediamo prima Olga, poi Priedo, poi entrambi. Blanca è la grande assente del romanzo, eppure le sue lettere pungenti nelle quali condanna la frivolezza della figlia in carriera, troppo attratta dal denaro e dalla mondanità a differenza sua che ha sacrificato tutto per i diritti dei portoricani, danno contenuto alla storia, bilanciando la parte “Sex and city” con temi seri come lo sfruttamento coloniale, il socialismo barricadero, la corruzione politica, il razzismo, e l’integrazione, in questo caso spinta fino al ribaltamento di ogni stereotipo. Olga e Priedo ricordano un po’ i fratelli Lambert de Le Correzioni di Franzen, i figli che deviano dall’educazione e dai sentimenti materni per poi ritrovarsi tutti insieme a metà strada tra una scintillante New York (occhio alla toponomastica) e una Porto Rico devastata dal più violento degli uragani. Ci vuole talento per essere leggeri. 

Angelo Cennamo

A Hall of Mirrors (Una Sala di Specchi) è il romanzo d’esordio di Robert Stone, uno dei più grandi scrittori americani sconosciuti in Italia: John Williams, Don Robertson, Herbert Lieberman, Cynthia Ozick, Ron Rash… la lista è lunga. Di Stone da noi è arrivato poco: Damascus Gate e la raccolta Bear and His Daughter, ma parliamo di molto tempo fa. Più  recentemente Dog Soldiers, sempre con minimum fax, che con questi due titoli ha avviato una delle sue operazioni ripescaggio già viste per autori come Bernard Malamud, Richard Yates, Donald Barthelme, William Vollmann… Una sala di specchi fu pubblicato negli Stati Uniti nel 1966, la versione italiana l’ha tradotta Dante Impieri cinquantotto anni dopo. I protagonisti di questa storia, ambientata in una depressa New Orleans degli anni Sessanta, sono tre: Rheinhardt, un “juicehead” ed ex virtuoso del clarinetto che ha sprecato il proprio talento per un cupio autodissolvi etilico; Geraldine, una prostituta della Virginia Occidentale in cerca di riscatto ma con poche idee e piuttosto confuse, e Morgan Rainey, un assistente sociale che se ne va in giro nei quartieri dei neri a fare sondaggi sui sussidi pubblici. Rheinhardt è un forestiero disperato. Trova lavoro in una fabbrica di sapone, poi viene ingaggiato come speaker in una radio di estrema destra gestita da un bigotto chiamato Bingamon, il cui piano è indottrinare le masse che non sanno come orientarsi. Lo scopo di Bingamon è incitare all’odio razziale e soffocare le aspirazioni politiche dei neri. Rheinhardt non è un ultraconservatore, anzi, ma non ha la forza né la volontà per opporsi a questo piano. Lo stesso Rainey finirà per essere cooptato nella medesima operazione, suo malgrado. 

Una sala di specchi è fondamentalmente un romanzo politico, le atmosfere cupe  di New Orleans e lo squallore di queste  vite ricordano il capolavoro di Luciano Bianciardi, La vita agra. Eppure la parte migliore della storia è l’incontro di Rheinhardt con Geraldine, il loro amore guastato dall’alcol e dall’incertezza, l’aggrapparsi dell’una all’altro per non cadere nel vuoto.

“Se non fossi così campagnola potresti essere una vera, autentica americana”, dice lui.

“Ti amo perché sei proprio matto, mi sembri fuori posto ovunque”, risponde lei.

Angelo Cennamo

Luglio del 1996, a Talcott, West Virginia, si tiene un festival in memoria di un leggendario spaccapietre di colore che alla fine dell’Ottocento avrebbe sfidato e battuto una delle prime trivelle a vapore. Avrebbe perché della reale esistenza di John Henry nessuno può essere certo. Per partecipare all’evento, in città si ritrovano J. Sutter e una combriccola di giornalisti sbafisti che come lui girano gli States in lungo e in largo scroccando cene, alloggi e tutto il resto. I loro nomi sono segnati, registrati sulla Lista. “L’intento della Lista è di avere a disposizione un gruppo di persone affidabili a cui non frega un cazzo di niente, che vogliono roba gratis. La Lista desidera americani chiave. E gli sbafisti sono la quintessenza dell’americanità…”. Quando nel 2001 pubblica John Henry Days (in Italia John Henry Festival con l’editore Sur), Colson Whitehead non ha ancora vinto i due premi Pulitzer e il National Book Award (La ferrovia sotterranea e I ragazzi della Nickel sono arrivati qualche anno dopo). John Henry Festival è il suo secondo romanzo. A differenza di quanto risulterà nei libri successivi, il tema del razzismo qui viene appena sfiorato. Ciò che incuriosisce di più del romanzo è l’articolazione della narrazione, abbastanza complessa e con diversi capitoli che appaiono scollegati dall’argomento centrale, lasciato sullo sfondo, quasi si trattasse, e lo è, di un espediente per raccontare altro: il folklore, le perversioni del circuito mediatico, l’avvento di internet (così come John Henry “aveva abbandonato un’economia schiavistica alla volta di un’economia industriale”, J. sta abbandonando gli anni dell’analogico per entrare nel tempo digitale). Dicevo dei dubbi sulla reale esistenza di John Henry. La sua storia a un certo punto si intreccia con quella di John Hardy, un criminale vissuto negli stessi anni del protagonista e morto impiccato. I due John erano la stessa persona? Poco importa, quello che conta è che almeno la leggenda dello spaccapietre sia vera e che venga tramandata ai posteri. Le diverse microstorie che compongono il romanzo secondo una schema quasi decameronesco, dalle origini del blues ai concerti dei Rolling Stones, dalle droghe al collezionismo dei cimeli di John Henry, fino ai cartoni animati che ne riproducono la sfida alla trivella, superano spesso il confine della fiction. Anche per questo è difficile inquadrare John Henry Festival in un unico genere letterario. Per questo e per altro, nel senso che il lettore è chiamato a fare i conti non solo con una sorprendente vastità del racconto (riflessioni, digressioni, analisi della cultura pop americana) ma anche con una struttura così poco lineare che in alcuni passaggi non sembra neppure esistere. Insomma, non stiamo parlando di un libro facile e non sarà stato facile neppure scriverlo per Whitehead: l’approccio a John Henry Festival richiede pazienza e un tasso di concentrazione superiore alla media. Ma vi assicuro che lo sforzo alla fine sarà ben ripagato. Il miglior romanzo di Whitehead. 

Angelo Cennamo

“Non leggi un libro di mille pagine perché hai sentito dire che il suo autore è un tipo simpatico. Lo leggi perché ti hanno fatto capire che l’autore è un genio”, disse David Foster Wallace a David Lipsky, il giornalista che Rolling Stone gli mise alle calcagna nel tour promozionale di Infinite Jest. Del fascino speciale dei mattoni che scavalca le mode e che non arretra neppure di fronte alla brutale semplificazione della messagistica social e di whatsapp, prima o poi ne riparleremo, è un argomento interessante: ci fa comprendere come e perché una certa letteratura (quella alta e studiata) continui a resistere ai de profundis degli analisti più pessimisti. Per ora la notizia è che il romanzo fluviale o massimalista o massimalista argomentativo (le sfaccettature sono diverse) è vivo e vegeto anche a latitudini più prossime di quelle di William Vollmann e Stephen King. In tempi recenti molti di voi avranno letto, altri si saranno arenati, su opere mastodontiche come La scuola cattolica di Edoardo Albinati (premio Strega nel 2016) e Ferrovie del Messico di Gian Marco Griffi. Giancarlo Liviano D’Arcangelo, scrittore e studioso di mass media bolognese del quale lessi qualche anno fa un bellissimo libro intitolato, vado a memoria, Il gigante trasparente, ha ripubblicato un romanzo monstre di ottocentocinquanta pagine che racconta la storia di un grosso impero finanziario. Il costruttore di questo impero tirato su dal nulla, la Sunrise Inc, si chiama Italo Giordano. Isacco è il primogenito destinato a succedergli; lui, perché l’altro figlio, Giordano, voce narrante della storia, non sembra affatto portato per il management: è un ragazzo goffo, vergine, con poco senso pratico e un’indole sensibile che non si confà al mondo cinico e spregiudicato degli affari. Eppure, per un tragico gioco del destino (absit iniuria verbis), a un certo punto di questa storia, a gestire l’azienda dei Giordano si ritroverà proprio il fratello meno adatto. L’insediamento di Giordano alla Sunrise Inc è la chiave di volta del romanzo, la trovata geniale alla quale accennavo nelle prime righe, la trovata che ribalta ogni premessa dell’autore e ogni aspettativa di chi legge. Giordano Giordano vorrebbe migliorare le condizioni dei lavoratori ma la tentazione contraria, quella cioè di assecondare i meccanismi dello schiavismo aziendale, risulterà sorprendentemente più forte, e si accompagnerà a una serie di altre scelte che daranno consistenza e vigore alla trama. Nessuno può dirsi innocente fino in fondo. Nessuno è immune dal male: è questo il paradigma intorno al quale Liviano D’Arcangelo imbastisce il plot di L.O.V.E., e dopo aver disegnato la distanza tra il bravo ragazzo e il ramo malvagio della famiglia, ricuce lo strappo perché “Il denaro è l’unico vero denominatore comune dell’umanità”. Il romanzo è chiaramente una reprimenda del capitaliamo e delle sue derivazioni più malefiche, ma D’Arcangelo è attento a non giudicare, non entra nel racconto per impartire lezioni di moralità. In L.O.V.E. non figurano personaggi buoni e altri cattivi, in ognuno di essi è presente un lato oscuro… l’uomo è un legno storto, diceva Kant. Leggendo mi sono venuti in mente un paio di vecchi libri americani: A volte una bella pensata di Ken Kesey ed Empire Falls di Richard Russo, più il secondo del primo, il romanzo che nel 2002 soffiò il Pulitzer a Le correzioni di Jonathan Franzen. La versione di Liviano D’Arcangelo però è più tosta, più truce, più nera. L.O.V.E. è una storia di perdizione, un viaggio avventuroso nel buio di una terra di mezzo marcia e trasversale, tra faccendieri senza scrupoli, amministratori corrotti, prostitute e prevaricatori seriali. Un romanzo che sprigiona tormento, aridità, e una curiosa cupezza; scritto con garbo e con senso della misura (ogni sua parte è ben strutturata), lunghissimo sì ma mai verboso o vischioso, e senza cali di tensione. Non lasciatevi impressionare dalla sua mole, lasciate che vi impressioni il racconto: veloce e fluido come nella tradizione dei migliori page turner. Nel 2024 Il Saggiatore ha portato in libreria due splendidi mattoni, uno è l’inarrivabile Le perizie di William Gaddis, l’archetipo del postmodernismo americano, l’altro è L.O.V.E. di Giancarlo Liviano D’Arcangelo. Non male. 

Angelo Cennamo